- Le monde artificiel
- Sens du désordre
- Aux rivages de la volonté
- Soupir des songes
- Le temps
- Les mouettes
Une ville moderne.
Milles rues sombres et ternes.
Parmi ces avenues diverses,
Le bitume détrempé par l'averse,
Des néons brillent par centaines,
Illuminant des voitures malsaines.
L'atmosphère lourde et humide,
Pèse sur toutes les pensées perfides.
Là-haut on ne peut distinguer
Que d'immenses gratte-ciel délabrés.
Au milieu des boulevards asphyxiés,
De nombreuses filles peinturlurées
Vendraient leur âme pour manger.
Des vitres obscures sur des portes fracassées.
Un ciel orange, délavé et sale.
Tout dans cette cité inspire le mal.
Personne n'a de sentiment sauf pour l'argent.
Seule la délinquance s'y apprend.
La compassion n'est plus que cruauté.
L'amitié n'a que valeur d'intérêt.
Au milieu d'un quartier désaffecté
Entre deux maisons défoncées,
Un terrain vague, comme abandonné.
Univers d'ordures et de saleté.
Un homme passe dans l'obscurité,
Regardant ce paysage, désabusé,
Quand soudain parmi les nuages impénétrables,
Se produisit, brusquement, l'incroyable :
Un rai de lumière, pourtant, passa,
Et un tas d'immondices s'illumina.
Là un enfant plante un arbre chétif mais beau
La rosée cristalline coule en goutte d'eau
C'est un arbuste vert, feuillu et lumineux.
L'enfant l'arrose, s'en occupe comme il peut,
L'enfant le soigne comme il l'aimait.
L'homme, intrigué, lui demande ce qu'il faisait
L'enfant le regarda : - Je vis l'espoir. -
26 mai 2000, 23h42
Un chat dans un ruisseau,
Un plat sur un cannot.
La poésie mêle les mots,
Bouillie dans l'incognito.
Tout sans apparence ni rêves,
Rien avec un sans ni trève.
Pour la musique un sonnet.
Pour la poésie un menuet.
L'ordre est une chose établie,
Le poème est un texte non dit.
Les phrases se mélangent
Les mots se rangent
Point n'est besoin d'être aplati,
Le désordre est beau dans la poésie.
Même si on mélangeait les langues
La voix blanche volerait tel un harfang.
Voilà, on pense que c'est fini,
Mais on peut continuer, rien n'est établi…
18 septembre 2000, 09h36
Perdue au milieu du néant
Aucune prise pour se raccrocher
Toujours on aperçoit une sombre clarté
Perdue au milieu de l'infinité du temps.
Un esprit désireux de vivre.
Mais il est séparé entre deux volontés.
L'une veut la mort, froide comme le givre
L'autre de la fin veut à tout prix s'écarter.
Quelle moitié va succomber ?
Le corps suit-il toujours ce que dicte la volonté ?
Qui peut donc protéger le corps et la pensée ?
Et le bonheur n'est-il que comme la pluie
?
Le bonheur étincelle, il est comme une étoile
Disent tous ceux qui ont du cœur
Mais chaque étoile meurt quand vient son heure.
Je crois que ce que m'a dit un ami est
vrai :
Le bonheur est pareil aux vagues.
Il arrive dans une vie pour s'éclipser
Quelquefois la vague est grosse, d'autres plus petite
Mais toujours la mer d'huile refait surface.
Et à marée haute tous craignent de se noyer…
29 juillet 1998, 01h36
Viens à moi pour apaiser ta douce colère
Viens à moi doux cœur qui m'est cher
Viens à moi pour recevoir ce don maudit
Viens à moi afin de goûter le fruit béni
Transperce-moi avec ton dard puissant
Deux corps attirés, repoussés incessament
Eclatement de deux chairs enlacées
Fulgurance des respirations saccadées
Ce ventre, siège du désir brûlant
Attendant l'apaisante étreinte des corps
Comme le bateau arrivant enfin au port
Comme la destinée des grands flamants
Deux verges enflammées en cris de libérateur
Comme le moment dont ce serait l'heure
Puis, le trait de lumière apport de jouissance
Apaise les esprits et calme la cadence.
Ainsi va la vie, ainsi va l'amour.
9 novembre 1998, 22h01
On se dit souvent : le temps est comme le vent.
Moi je vous le dis : le vent est comme le temps.
Il faut savoir ne pas se tromper sur ces mots ;
Car le vent, et surtout quand il fait chaud,
De l'hydre infernale, il devient un doux agneau.
Ainsi le temps n'est pas changeant.
Contraire du vent prisonnier de son enclot,
Le temps court aussi vite que les mots.
Le temps passe, les gens trépassent.
Qu'importe pour lui, il n'est que le temps !
Le coureur veut-il le rattraper dans sa course ?
Il n'y aura jamais assez de temps.
Celui qui s'ennuie en a trop
Il file comme la laine sur l'écheveau
Le temps n'est toujours que le temps
Il n'apporte rien de bon, rien de malfaisant
On essaye de le mesurer, sans pouvoir l'arrêter
Le temps fait vieillir et ne prend pas une ride
S'il pouvait parler, que pourrait-il dire ?
La vie recommence identique
Pour chacun elle est différente.
On ne le voit pas mais il sera toujours là
Le temps reste muet, et c'est ça qui me plaît.
Prenez donc le temps d'y penser…
28 mai 2002, 22h46
Couchées sur leur nid de sable,
Blanche puis dégradée de gris,
Meilleurs pêcheurs du monde,
Peuple de la mer et des airs.
Souvent elles descendent sur terre,
Effrayées par les petits d'hommes.
Elles voguent plus loin que les grands voiliers.
La mer n'est pas qu'une étape, c'est leur terre.
Aussi bien sur le sable qu'au milieu des vagues,
Elles se confondent souvent avec les grandes voiles blanches ]
Petit éclair dans l'azur,
Dernière trace blanche dans le couchant.
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